Der Pilger |
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Es wallt ein Pilger hohen Dranges, |
Er wallt zur sel'gen Gottesstadt, |
Zur Stadt des himmlischen Gesanges, |
Die ihm der Geist verheißen hat. |
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"Du klarer Strom, in deinem Spiegel |
Wirst du die heil'ge bald umfahn. |
Ihr sonnehellen Felsenhügel, |
Ihr schaut sie schon von weitem an. |
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Wie ferne Glocken hör ich's klingen, |
Das Abendrot durchblüht den Hain. |
O hätt ich Flügel, mich zu schwingen |
Weit über Tal und Felsenreihn!" |
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Er ist von hoher Wonne trunken, |
Er ist von süßen Schmerzen matt, |
Und in die Blumen hingesunken, |
Gedenkt er seiner Gottesstadt. |
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"Sie sind zu groß noch, diese Räume, |
Für meiner Sehnsucht Flammenqual; |
Empfahet ihr mich, milde Träume, |
Und zeigt mir das ersehnte Tal!" |
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Da ist der Himmel aufgeschlagen, |
Sein lichter Engel schaut herab: |
"Wie sollt ich dir die Kraft versagen, |
Dem ich das hohe Sehnen gab! |
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Die Sehnsucht und der Träume Weben, |
Sie sind der weichen Seele süß, |
Doch edler ist ein starkes Streben |
Und macht den schönen Tram gewiß." |
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Er schwindet in die Morgendüfte; |
Der Pilger springt gestärkt empor, |
Er strebet über Berg' und Klüfte, |
Er stehet schon am goldnen Tor. |
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Und sieh! gleich Mutterarmen schließet |
Die Stadt der Pforte Flügel auf; |
Ihr himmlischer Gesang begrüßet |
Den Sohn nach tapfrem Pilgerlauf. |
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Ludwig Uhland |
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